...

Não há talento nas minhas palavras,

Nem sei onde os outros o encontram.

Talvez nas profundezas deles mesmos,

Ou quem sabe nos olhos toldados

Por uma remota esperança na juventude.

Até pode ser belo, mas e se for?

É triste. Por isso não devia ser belo.

Cada gota de tinta de cada letra escrita,

Expressa gotas de lágrimas não escorridas.

E toda a dor fica numa caixa retida.

Uma caixa de recordações

Que qu transporto comigo.

Com ela viajo para longe, e à custa disso,

Sei que o tempo é inútil, a distância irrelevante.